Ecritoire

Au cœur des anfractuosités de granit au matin pourpre lavé des blancs mensonges, les galets grondent et tonnent à l’envi, tout rosis d’oser bousculer quelques songes sommeillant encore au fond des cavités, parcourues de mots à peine chuchotés.

Un paquet de mer claque contre la paroi, réveillant d’un Dies Irae une petite chapelle tout enflammée de couleurs et de désarroi, rassemblée en silence autour de l’autel...

Lorsque s’entrouvrent tes grands yeux indie rock, velours de guitare près des cieux, aux airs alanguissants, effleurant le vent ou venus d’ailleurs, comme une brise d’antan.

Tu cries des mots, des maux de rage au creux de ton rêve couleur corsage ; dévoile ton grain de sensualité...

Dans le couloir sombre, tu marmonnes des inquiétudes pour ailleurs.

Tu pousses la porte de ta chambre. Une clarté voyageuse s’y engouffre.

Quelque part à l’Est, la terre chante la mort. Les pleurs fondent en cascades, des larmes assaillent le cœur des âmes qui saignent abondamment. Tant de pourquoi sans réponses, figées et suspendues à on ne sait quoi ; des choses...

Regains et herbages couchés, ventés par l’Ouest, écument les vagues de dentelles éphémères. Les odeurs d’hier s’en reviennent et avec elles, la mer voyage au gré de lougres et de bricks. Varech et ulves essaient de s’arracher à leur ballet convulsif, incertain, paré de noces houleuses au ressac dur. Valse aux bruits enveloppant les galets et les brisants, au cœur des silences pesants, près d’hommes...