La petite lumière d'Antonio Moresco

On entend rien. On ne voit rien. Les montagnes, le ciel, les bois, les précipices, les sentiers, les ruelles empierrées, les ruines et les quelques maisons inhabitées, le câble qui traverse le hameau et qui continue à apporter la lumière dans ma maison, qui sait pourquoi, qui sait d'où, la balustrade, la chaise en fer aux pieds enfoncés face à l'à-pic blanc, les masses végétales qui jaillissent des murs, toutes ployées sous le poids de la neige... Des murs des autres maisons aussi et des ruines s'échappent des formes végétales, de véritables arbres et des haies horizontales qui plongent leurs racines entre les pierres, suçant dans leur cœur dur leur nourriture, tandis que les arbres poussent vers l'extérieur suspendus au-dessus du vide, avançant leurs tissus et leurs fibres et leur sève directement dans l'espace. Il y a des ruines qui  en sont totalement recouvertes, on ne comprend pas si ce sont des maisons ou des forêts inclinées qui s'avancent sur le vide. Les plantes grimpantes les ont complètement noyées sous leur épaisseur, d'où s'élèvent de petits troncs courbés qui essaient de s'échapper et de se libérer de leur terrible étreinte.